LOS SUSURROS DE LOS POETAS MUERTOS (Lucy Larcom)

Lucy Larcom, nació el 5 de marzo de 1824 en Baverly (Massachusetts) y murió a la edad de 69 años, el 17 de abril 1893, en Boston. Era la novena de diez hermanos, su padre murió cuando ella tenia 8 años. A los once años se fue de su casa para trabajar en las fabricas de algodón en Lowell como doffer, para ganar dinero con el que ayudar a su familia. Escribió muchas canciones, poemas y cartas en las que describía la vida de una niña, que publico en la prensa, llamando la atención sus poemas idealistas. Lo que le sirvió para ser modelo en el cambio de roles en la sociedad de la mujer.
Larcom era amiga de Harriet Hanson Robinson, que trabajo con ella el las fabricas de algodón de Lowell, y que también se convirtió en poeta. Ambas contribuyeron a la divulgación de la revista literaria Lowell Offering.
Sobre 1846 se convirtió en una de las primeras maestras en Wheaton Female Seminary (en la actualidad Wheaton College) en Norton, Massachusetts donde estuvo desde 1854 hasta 1862. En esa época fundo la revista estudiantil Rushlight Literary Magazine, basada en la sumisión de la mujer, (actualmente aun se publica). Desde 1865 a 1873 fue la editora de Our Young Folks, con sede en Boston.
 
Algunas de sus frases celebres:
“Para mentes diferentes, la poesía puede presentar diferentes fases. Para mí, la fe reverente de la gente que vivió entre, y su vida cotidiana fiel, fue la poesía, flores y árboles y el azul no oculta eran poesía. Dios mismo era la poesía. “
 “Si el mundo es un velo de lágrimas, sonríe hasta que esté cubierto de arcoíris.”
Uno de sus poemas:
TEJEDURIA
 
Todo el día se para frente a su telar;
Los transbordadores voladores van y vienen:
Por campos de hierba y árboles en flor,
Ella ve el flujo del río sinuoso:
Y la lanzadera de fantasía vuela de par en par,
Y más rápido que las aguas se deslizan.
 
Está enredada en sus sueños,
Como ese tejerero de Shalott,
Quién dejó sus destellos de espejo místico,
¿Mirar a la luz a Sir Lancelot?
Su corazón, un espejo tristemente cierto,
Trae visiones más sombrías a la vista.
 
“Tejer, y tejer, el día de la vida larga:
La trama es fuerte, la disformidad es buena:
Tejo, para ser la estancia de mi madre;
Tejer, para ganar mi comida diaria:
Pero cada vez que tejo “, dijo ella,
“El mundo de las mujeres me rodea.
 
“El río se desliza a lo largo, un hilo
En la malla de la naturaleza, ¡tan hermoso!
Las estrellas están entretejidas; el rojo
De la salida del sol; y la nube de lluvia aburrida.
Cada uno parece una maravilla separada forjada;
Cada mezcla con un pensamiento más maravilloso.
 
“Entonces, en el telar de la vida, tejemos
Nuestros fragmentos separados, esa caída variable,
Algunos forzados, algunos justos: y, pasando, se van
Para Dios, la reunión de todos,
En ese patrón completo en el que el hombre
Trabaja ciegamente en el plan eterno.
 
“En su gran obra, para bien o para mal,
Lo deshecho y lo que él mezcla:
Con cualquier trama que llenamos,
Para nuestras débiles manos, su poder lo presta,
Y le da los hilos debajo de su ojo
La textura de la eternidad
 
“Viento en, por sauce y por pino,
¡Eres azul, Merrimack sin problemas!
Afar, por arroyos más soleados que los tuyos,
Mis hermanas trabajan duro, con frentes negras;
Y riega con su sangre esta raíz,
De donde recogemos fruta abundante.
 
“Hay mujeres tristes, enfermas y pobres:
Y aquellos que caminan en ropa sucia:
Su vergüenza, su pena, soporto;
Por su defecto, mi esperanza se frustra:
La mancha que tienen está en mi nombre;
¿Quién peca, y no tengo la culpa?
 
“Y cuánto de tu error es mío,
¿Mujeres oscuras trabajando como esclavas en el sur?
De tus uvas robadas, tomé el vino;
El pan que mueres de hambre llena mi boca:
El rayo se desenrolla, pero cada hilo
Con sangre de almas estranguladas es rojo.
 
“Si esto es así, ganamos y usamos
Una túnica Nessus de tela envenenada;
O tejen los obenques que no pueden usar, –
Padres y hermanos cayendo ambos
En horripilantes campos sembrados de muerte, que mienten
Debajo del cielo sureño sin lágrimas.
 
“¡Ay! la trama ha perdido su blanco.
Crece un tapiz horrible,
Eso representa la vista aborrecible de la guerra:
¡Desenrolla, web del destino!
Sé el volumen oscuro sin leer, –
El cuento no contado, ¡maldición no dicha!
 
Así que arriba y abajo antes de su telar
Ella sigue caminando de un lado a otro
Hasta que el ocaso llena la habitación polvorienta,
Y hace que el agua brille roja,
Como si la inundación tranquila de Merrimack
Fueron transformados en una corriente de sangre.
 
Demasiado pronto cumplido, y todo muy cierto
Las palabras que ella murmuró mientras trabajaba:
Pero, tejedor cansado, no para ti
Solo fue el mensaje severo de la guerra traído:
“¡Mujer!” Canalizó de corazón a corazón,
“¡El guardián de tu hermana sabe que eres!”

1 Comment
  • Junco y Gacela
    Posted at 17:09h, 05 febrero

    Una mujer muy interesante. Tiene razón. Sabes Pippo
    Llevo unos días pensando en volar.
    y tu poeta me ha hecho decidirme, Volaré un tiempo para dejar espacio y tiempo a otras cosa y dedicarme en exclusiva al libro solidario.
    Besos siempre Pippo!!

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