12 Sep EL TIEMPO
El tiempo corre, vuela
zascandilea en el viento
sin medida y con paciencia
Es un sinfín que no acaba,
es el canto
de la rueda del momento
donde el instante rueda.
Se conoce su principio
su final nadie lo cuenta
y la muerte es el final de un principio.
El tiempo es la pluma
que escribe destino
en la sabana del viento
en las olas de la mar salada.
Navega en el océano de la vida
surfeando olas de tristeza
tormentas de dolor y tristeza.
El tiempo ese que pinta
colores en el espejo,
que unos dicen que extravían
pero el no les acecha en el reflejo.
Es tozudo y persistente
pues a su empeño renuncia
y su historia otros cuentan.
El tiempo camina
en el tiempo del olvido
escribiendo historia de lo vivido
siendo notario de la memoria.
Es ese rincón
donde perduran los recuerdos
y los poetas sus versos buscan.
Pippo Bunorrotri.
Rubén Garcia García - Sendero
Posted at 00:06h, 13 septiembreBueno Pippo. Abrazo
admin
Posted at 07:56h, 13 septiembreGracias. Un saludó
juanmiguelesteban
Posted at 01:03h, 13 septiembremagistral como siempre, enhorabuena
admin
Posted at 07:57h, 13 septiembreGracias. Un saludó
Maribel Germán
Posted at 04:58h, 13 septiembre«Es tozudo y persistente
pues a su empeño renuncia
y su historia otros cuentan.»
Esos versos en especial me han resonado. Muy bello.
admin
Posted at 07:59h, 13 septiembreGracias. Un saludó