21 Nov MUERO
Muero en el pasaje
de un corrido día
dejando que se valla
en el alegre aleteo
de una gaviota
que borra la luz
de mi mirada.
Mis pensamientos
se quedan amordazados
en el póstumo suspiro
de ese instante delatado
en la tregua
de una lagrima
del segundo
sin lamento.
Los sueños,
mueren cada noche
y su dicha
en el aquí o allá
de un parpadeo
inquieto de unos ojos
que miran el adiós.
Cada día muero
en la cuna de la almohada
dejando que mis palabras
en el desconsuelo lloren,
al difunto del sueño
dejando que mi sombra
tenue se recorte
en el nuevo amanecer.
Pippo Bunorrotri.
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