05 Mar EN ESTA TARDE
En esta tarde festiva
de este otoño paradójico
de rezos, llantos y pensamientos,
el tiempo despacio
se hace viejo, envuelto
en los velos del silencio
y yo, que nací en el tiempo
con el que me voy haciendo viejo
disolviendo los recuerdos
en los nebulosos amaneceres
de un presente esperanzado.
Bajo el manto
de ese tiempo
han combatido
cuatro mundos diferentes;
un niño despreocupado,
un joven rebelde,
jugando al juego
de las patrias frustradas.
Un hombre perdido
en los discursos enlazados
y discusiones de una pantalla
donde se intuye
insultos y bofetadas
de una incomprensión
sin dialogo.
Un viejo acurrucado
en una esquina
se vuelve invisible
mirando por la ventana
a un mundo que no reconoce
y escribiendo un libro
de los recuerdos que se pierden
y de los pequeños pensamientos
de esta tarde festiva
donde el tiempo
se hace viejo.
En esta tarde festiva
de este otoño paradójico
dejo que mi mirada distraída
se pierda en la planicie
de un mar embravecido,
de un cielo de nubes grises
donde el tiempo, de este viejo,
se asoma con sus versos,
dejando en la sombría tarde
un poema que habla del tiempo
que envejece despacio
hasta la muerte
llevándose el sentimiento.
Pippo Bunorrotri.
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