EN ESTA TARDE

En esta tarde festiva

de este otoño paradójico

de rezos, llantos y pensamientos,

el tiempo despacio

se hace viejo, envuelto

en los velos del silencio

y yo, que nací en el tiempo

con el que me voy haciendo viejo

disolviendo los recuerdos

en los nebulosos amaneceres

de un presente esperanzado.

 

Bajo el manto

de ese tiempo

han combatido

cuatro mundos diferentes;

un niño despreocupado,

un joven rebelde,

jugando al juego

de las patrias frustradas.

Un hombre perdido

en los discursos enlazados

y discusiones de una pantalla

donde se intuye

insultos y bofetadas

de una incomprensión

sin dialogo.

 

Un viejo acurrucado

en una esquina

se vuelve invisible

mirando por la ventana

a un mundo que no reconoce

y escribiendo un libro

de los recuerdos que se pierden

y de los pequeños pensamientos

de esta tarde festiva

donde el tiempo

se hace viejo.

 

En esta tarde festiva

de este otoño paradójico

dejo que mi mirada distraída

se pierda en la planicie

de un mar embravecido,

de un cielo de nubes grises

donde el tiempo, de este viejo,

se asoma con sus versos,

dejando en la sombría tarde

un poema que habla del tiempo

que envejece despacio

hasta la muerte

llevándose el sentimiento.

 

Pippo Bunorrotri.

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