18 Dic LAS HORAS
Las horas…
de candil quebradizo.
Las horas…
llevadas el barranco del día,
a ese encuentro
de sollozo y lamento
que corre por los surcos
del pesar de un rostro
buscando un horizonte
más allá de la memoria
donde sonidos de voces
son la esperanza
de las evocaciones
que descansan
en los limbos
de las distracciones.
Esas horas…
que descansan
en el lado oscuro
de los días
despertando palpitaciones
en los vientos
y en las brisas
de esos amaneceres
que retornan
del frágil olvido.
Las horas…
de quinqué vítreo.
Las horas…
del abismo del segundo infinito,
que en la aureola
del eterno resplandor
de la acicalada luna,
una pluma escribe versos
en la hendidura
de una pagina
que cuenta la corriente
de unos sentimientos
diáfanos y frágiles.
Pippo Bunorrotri.
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