24 Ene CADA ENERO

Como cada enero,

diciembre se cae del calendario

siendo una hoja arrugada del invierno,

esencia de la trova

del poemario de una vida

que sus versos versificados

 liquida en el ultimo día,

colocándole en la estantería

del tiempo que continua

en otro versificado poemario

que empieza con la asonancia

de una nueva rima.

En el himpas, ese silencio

que el tiempo no cuenta,

entre lo viejo y lo nuevo

mi conciencia vuela

a la ilusión de renovadas estrofas,

a la intensidad de esas noches

de palabras desempolvadas y desvestidas,

a la plenitud de unos sueños inacabados

en el crepúsculo de la mañana,

al frío de unos recuerdos congelados

en el olvido de la memoria.

Sucede, que el viejo poemario

no se lleva las imágenes, de tu vida,

se lleva las palabras;

del sentimiento de un instante,

de la tristeza de un momento,

de la alegría de unas horas,

de la amargura de unos días;

dejando la sombra de tu huella

tatuada, con lumbre y lagrimas

en la piel del tiempo.

Antes de comenzar la nueva cantiga

de versos, sonetos, acrósticos

y breverías sin rima,

largas y encendidas conversaciones

tengo conmigo mismo

y con los recuerdos;

repasando las primaveras floridas,

los veranos ardientes,

los otoños calcinados

en las hojas muertas,

y los inviernos fríos inquietos,

recitando esos poemas míos

a los poetas escondidos

tras la máscara de internet

y a los poetas muertos

de otros tiempos

que sus poemas han dejado

en mi biblioteca de tiempo.

Al final, de esa conversación,

lenta y cavilada,

se impone la realidad de la vida

sobre los recuerdos y los sueños,

no todo es lo que parece,

que los recuerdos

tienen tantas caras

como mascaras tiene tu ego,

que los sueños

son realidades desvestidas

en los versos del poemario

del poeta, que mira

las caras de la vida,

intentado definir-las

en las metáforas de sus poemas

descubriendo lo desconocido

que es la vida

y uno mismo.

Pippo Bunorrotri