EL DESAMOR

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Llega de puntillas

como un fantasma

en la sombra,

de muerte te hiere

dejando que te de sangres

en el tiempo del desconcierto,

y en el recuerdo del tiempo

pasa de rabia a rencor

en el suspiro de un instante.

Pasa lento el desamor,

te persigue, te atosiga…

pasa…

quisieras ahogarlo

en el río de la nada,

más entrecortado respira

y se estremece,

aunque en realidad

duerme y calla

amaneciendo en la agonía.

Su rostro lo llenas de mascaras,

su cuerpo de telas opacas,

su alma en una vasija de barro

lo vierte, sellándolo con alquitrán,

pero pese a todo

en el tiempo queda

el aroma de ese algo

que no de fines,

que despierta el recuerdo.

Nunca muere,

siempre queda encerrado

en esa palabra, “Desamor”

que existe sin estar del todo

convirtiéndose en esa sombra

que te persigue

cuando quieres vivir

ese amor que te sigue

con los gritos de su mirada.

 

Pippo Bunorrotri.