LA PAZ SE MUERE

A la paloma blanca

le han roto las alas.

A la rama de olivo

le han caído las hojas,

que vagan en el viento

de los campos de la muerte.

 

La paloma blanca salta

de suspiro en suspiro

entre sollozos y lamentos

en la nebulosa  penumbra

de este presente de gritos,

acezo, fatigas y suplicas,

donde esperanzas y promesas

forjan los titubeos de las dudas

y la apodíctica incertidumbre

forma identidades

de sonrisas partidas

y miradas ausentes.

 

En la impotencia

de esas identidades,

que miran a ese horizonte

de llagas, sangre, desconsuelo,

de ultraje y de martirio,

donde la vida no alcanza

nada más que para el presente.

El pasado

es un ruido en la mente.

El futuro

es un sueño emborronado

de desolación y metralla.

 

La existencia

no escribe su destino,

en ella solo transitan sombras

arrastrando su ruina,

sollozos y desconsuelo

enterrando el ayer

en las ruinas

de una existencia atronada

en el relámpago

del aniquilamiento.

 

El vigor de la vida

de esa existencia

solo alcanza

hasta la oscura noche del ruido

y el miedo a la muerte

de ese inocente

que huye como alma en pena

de la crepitante metralla,

de la intransigencia

de una violencia

que anida en el alma

de ese petulante narcisista

con espejo y sin reflejo.

 

La inocencia

es la primera en caer,

como las hojas de olivo,

en el grito de terror

de la sin razón,

(ese argumento sin juicio)

Discernimiento propio

de la condición  humana,

(de un sujeto pasajero de la historia)

con sus palabras desnortadas

donde la insensatez

asombra la claridad

del día que se muere

en el fuego del dolor eterno.

 

A la paloma blanca

le han roto las alas.

A la rama de olivo

le han caído las hojas

que vagan en el viento

de los campos de la muerte,

mientras en los ojos de un niño

anida el polvo de la tierra

de esa realidad suya

sin sonrisa y huida

que pretende parar los tanques

con su apagada  mirada,

para construir una paz

con su hacendada mirada

y la del otro de enfrente.

 

Pippo Bunorrotri.

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