MUEREN

Mueren los días

entre juegos y caprichos

de una mirada robada

al gajo de la vida

que corre entre pensamientos

y sueños hurtados

a un tiempo herido

de reglas y mentiras,

de mudanzas y trasiegos

bajo el cielo azul y negro

donde el sol calienta

lo que muere.

 

Pippo Bunorrotri.

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