HOJAS MUERTAS

En la hojas muertas

de un otoño que llora

en el ocaso gris

de los atardeceres rotos,

el eco del silencio

envuelve con la niebla

del sudor fatigoso del día

los zarpazos visibles

en la mirada de la ladera,

en la que el sol ha dejado

con el látigo de sus rayos,

el desordenado enredo

de un verano ufano

que camina en el recuerdo

que fue pecado

en la concupiscencia

de las horas de sus días.

 

Pippo Bunorrotri

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